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一行苍劲有力，一行娟秀工整，显然是两个人写的。
老太太指着那两行字，声音平静但眼睛湿润。
“这是他的字，这是我的字。”
“我们一人写了一句，想等见到你的时候，让你看看。”
周卿云低头细看。
上面那行写着：“谢谢你让我在人生暮年还能相信爱情。”
下面那行写着：“谢谢你让他相信。”
周围的人全都停下动作，连维持秩序的安保都侧过头来。
老太太继续说。
“我先生说，你是东方来的年轻人，却比我们更懂西方。”
“我原先不明白，现在我明白了。”
“你写的不是西方，你写的是我们。”
“你写的是所有等了一辈子的人。”
周卿云站起来，绕过桌子，走到老太太面前。
双手握住她干瘦的手。
老太太的手很凉，指节粗大，是操劳了一辈子的手。
周卿云握着她的手，低头在她手背上轻轻拍了两下，然后说。
“这本书是你的了，我重新给你签一本。”
“这本原书，如果你愿意，我想带回中国，放在我的书房里。”
“它会是我最珍贵的收藏。”
老太太盯着他看了好一会儿，忽然笑了。
笑得眼角全是皱纹，却美得像冬天的第一朵梅花。
“你带走吧。”
她说。
“他要是知道他的书去了中国，会比什么都高兴。”
大厅里响起了掌声，从零星到热烈，从热烈到轰鸣。
排在后面的几百号人，隔着好几十米远，根本不知道前面发生了什么。
但掌声是会传染的。
一个人鼓掌，两个人鼓掌，最后所有人都站了起来，朝签售台的方向鼓掌。
周卿云站在桌后，微微欠身，朝全场鞠了一躬。
签售结束时，书城经理跑来报数。
进场读者超过八千人，售出图书一万三千八百多册，现场签售九千七百本。
签售台旁边的空地上，堆满了读者留下的礼物。
手绘插画、手写信、手工饼干、自制书签。
甚至有人用毛线织了一个贝拉和爱德华的小人偶，一左一右，牵着手。
马克站在礼物堆旁边，感慨了一句。
“周，你在伦敦这几天的收获，够英国本土作家吃十年的。”