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荡，在牛粪火的噼啪声中回荡，在小羊羔的呼噜声中回荡，在铜壶的咕嘟声中回荡，像一首三十二年的歌，终于唱到了最后一个音符。
    丹增默默地站起来，走到帐篷门口，掀开帘子走了出去。他知道，有些眼泪不应该被外人看到。
    沈棠也站起来了。她走到孔庆山旁边，把手轻轻放在他的肩膀上，没有说话，只是站在那里，像一座灯塔，像一棵大树，像一个三千年后的女人站在三千年前的男人旁边，告诉他——你哭吧，我守着你。
    扎西顿珠坐在火堆的另一侧，低着头，手里转着那根铁钎，铁钎在火光中泛着暗红色的光，像一根烧红的铁条，但他没有松手，只是转着，一下一下地转着，像在数时间，像在数心跳，像在数三十二年的等待里每一个没有哭出来的夜晚。
    孔武抱着小羊羔，看着他父亲哭。他没有哭。他只是看着，看着那个三十二年前走出家门的男人，看着那个在第八层里被三千个陌生记忆淹没的男人，看着那个在冰晶祭坛上摸着他的头说“你长大了“的男人，看着那个此刻趴在牛粪火旁边哭得像个小孩子的男人——那是他父亲。那是他的父亲。他终于把他找回来了。
    他低下头，亲了亲怀里小羊羔的额头。小羊羔睁开眼睛，看了他一眼，然后闭上眼睛，继续睡了。
    第二天早上，丹增给他们指了路。
    从山谷出去，沿着溪流一直往东走，翻过最后一座山口，就能看到喀什三角洲的边缘——一片广阔的、绿色的、像地毯一样的草原，草原上有村庄，有公路，有电线杆，有汽车，有活人，有世界。
    “走到公路上，拦一辆车，就能到叶城。“丹增用藏语说，扎西顿珠翻译着，“叶城有邮局，有长途电话，有医院。你们可以去那里给家里打电话。“
    孔武握着丹增的手，用力摇了摇。丹增的手很粗糙，但很温暖，像一块被太阳晒了一整天的石头，暖得让人不想松开。
    “谢谢。“孔武说。
    “不用谢。“丹增说，用蹩脚的汉语，“雪山选中的人。你们回来了。雪山高兴。“
    他转身走向羊群，吹了一声口哨，羊群开始移动，像一朵白色的云在山谷里飘，飘向远处的山坡，飘向有草的地方，飘向有阳光的地方。
    四个人背着背包，抱着小羊羔，顺着溪流往东走。溪水在脚下哗哗地流着，像一首歌，像一首欢快的、带着水花的歌，在山谷里回荡，在岩壁上回荡，在天空中回荡，一直回荡到山口外面，回荡到草原上，回荡到有人的地方。
    走到山口的时候，孔武停下来，回头看了一眼。
    山谷在身后延伸，像一条绿色的走廊，走廊的尽头是黑色的岩壁，岩壁的上方是白色的雪山，雪山的顶端在阳光下闪闪发光，像一座白色的金字塔，像一座神的宫殿，像三千二百年前那个守门人最后看了一眼的世界。
    他转过头，面向东方。
    东方是喀什三角洲的方向。是平原的方向。是回家的方向。是母亲在等的方向。是电话在响的方向。是医院在等的方向——孔庆山需要检查身体，三十二年的封印生活对他的内脏造成了不可逆的损伤，他的肝、他的肾、他的肺、他的心脏，都需要检查，都需要治疗，都需要时间恢复。
    “走吧。“他说。
    四个人走下山口，走进了一片广阔的、绿色的、铺天盖地的草原。草原上的风吹过来，带着青草的味道、野花的味道、泥土的味道、生命的味道，像一万个春天同时扑面而来，把三个人身上的盐霜味、汞蒸气味、冰晶的冷味、封印的铁锈味，全部吹散了，全部吹走了，全部吹没了。
    小羊羔在孔武怀里叫了一声。不是哭，不是叫，而是一种欢快的、像在唱歌一样的叫声，在草原的风中传出去很远，很远，像一声号角，像一声呐喊，像一声三十二年后的“我回来了“。
    孔武深吸了一口气。空气里有自由的味道。
    他迈开步子，朝着公路的方向走去。身后，盐壳圣城沉在地底六十年。前方，喀什三角洲的炊烟在升起。而他的手心里，那些白色的盐晶粉末在阳光下微微发着光，像一颗星星，像一盏灯，像三千年的时间里唯一没有熄灭过的东西。
    一直都在。
    一直都在。

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