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老头走得不快，但步子很大。棉袄下摆甩来甩去，露出来的棉花是灰黑的，沾着泥。他走几步就咬一口红薯，嚼得腮帮子一鼓一鼓，红薯皮掉在灰砂上，被风卷走。
"老头，你慢点。"烈炎在后面喊。"两条腿倒腾不过你一条。"
老头没回头，含糊不清地说："腿长在我身上。你追不上是你的事。"
江晨跟在烈炎后面，隔了两步。他低头看着自己的右手。皮肉翻卷的地方已经结了薄薄一层痂，暗红色，硬邦邦的。他攥了攥拳头，关节咔咔响。不疼了。但手心里少了点什么——那种热没有了。掌心平平的，凉的，跟握着块石头一样。
"江晨。"烈炎放慢步子，等他跟上来。"你的手——"
"长住了。"
"我知道长住了。我是说，你不觉得少了点什么？"
江晨看了他一眼。"少什么？"
"烫啊。你手不是能烧吗？刚才在圈边上一按就把砂子烧红了。现在呢？还烧得起来不？"
江晨又攥了攥拳头。砂子从指缝里滑下去，又细又凉。他感觉不到温度，连刚才结痂的那点疼也没了。
"不知道。"
"你不知道？手长在你身上你不知道？"
"以前能感觉到。现在感觉不到。"
烈炎停了半步，侧过脸看他。"那就是烧不起来了。"
江晨没接话，往前走了两步，又停下来。他蹲下身，把右手按在地上。灰砂裹着他的手指。他等了等，什么都没发生。砂子还是凉的，灰白的，纹丝不动。他抬起手，掌心上一点印子都没有。
"完了。"烈炎在旁边看着。"你的手废了。你说的那个火，没了。"
"嗯。"
"你就嗯？"烈炎嗓门高了半截。"我认识你这些年，你这双手就是你的饭碗。你现在告诉我饭碗裂了，你就不慌？"
"慌有用？"
烈炎张了张嘴，没说出话来。他把刀拔出来又插回去，刀鞘磕在腿上，发出闷响。
老头在前面停了下来。他蹲在灰砂上，耳朵贴着地。过了几息，他站起来，拍了拍膝盖上的灰。
"前面有动静。"老头说。
"什么动静？"烈炎赶紧凑过去。
"自己看。"
老头侧开身子。前方大概几十步远的地方，灰砂的颜色变了——从灰白变成浅灰，再从浅灰变成一种暗青色的。地面上有一条细长的隆起，像地底下埋了根粗绳子，把沙子拱起来了。那隆起的边缘在微微颤动，沙粒顺着坡面往下滑，沙沙沙的，声音很轻，但在这片死寂里听得很清楚。
"那是什么？"烈炎把手搭在刀柄上。
老头剥了块红薯皮塞进嘴里，嚼了嚼。他咂摸了一下嘴。"有人先到了。"
"什么人？"
"活人。"老头说。"或者说，曾经是活人。"
江晨走上前。他蹲在那道隆起旁边，伸手摸了一下。灰砂裹住他的手指，温的。地底下的东西带着热气，把砂子焐热了。他侧耳听了听，听见下面有规律的震动，像脉搏一样，一下一下的。
"底下埋了东西。"江晨说。
"埋了个人。"老头说。"三天前埋的。"
烈炎凑过来，蹲在江晨旁边。"活人埋沙子里？这地方还有活人？"
"来的时候是活的。"老头说。"现在不清楚。"
江晨开始用手刨。灰砂很松，没几下就刨出了一个浅坑。坑底露出来的不是石头，是一截布。灰