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鞭梢抽在空气里，发出尖锐的响声。江晨手腕一抖，麻绳收回掌心。布条已经没了，鞭子轻得发飘，先前勒出的红痕在皮肉上跳动着。风灵往后缩，脚底踩住一块翘起的木板，身子晃了一下。赵铁山伸手抓住她的胳膊，五指扣进袖口，把她往桥心拽。鞋底摩擦朽木，发出刺耳的刮擦声。暗红色的液体从木板裂缝里涌出来，漫过鞋面。皮鞋吸了水，变得沉重，每走一步，脚掌都要跟那稠厚的液体搏斗一下。
“别动。”赵铁山说，嗓子眼里像塞了沙子。
江晨没有停步。他脚尖点着水面，水纹荡开，那张无眼的笑脸碎了。瓷片分开又合拢，黑洞洞的眼眶裂成两半，嘴角歪斜。水面晃动，碎片重新拼凑，不再是脸，而是字。竖排的笔画很细，断断续续地浮在血水里，随着波纹起伏。
“这是什么？”风灵问，声音很小。她手指还在流血，指肚上的伤口被盐水蛰得发白。
赵铁山盯着水面，杆子横在胸前，挡住退路。
“看不清楚。”
“北岸。”江晨说。
这两个字落地，水面平静下来，那两行字定住了。笔锋尖锐，像是用刀刻出来的，字迹边缘渗着黑气，跟周围的红不一样。风灵往前探身，脖子伸长，想看清底下有没有别的痕迹。
“回来。”江晨抬起手，鞭梢在空中划出一道弧线，停在半空。
风灵站直，脚跟磕在木板上，疼得她没出声。
赵铁山把杆子收回来，棍头沾了泥，他甩了两下，泥点子溅到江晨裤脚上，深色的泥点干得很快。
“字是谁写的？”赵铁山问。
没人回答。水滴声还在，滴答，滴答，节奏比刚才快，频率乱了。
江晨低头看鞋。浸血的皮鞋鞋帮软塌塌地贴在脚踝上，皮革吸饱了水，颜色变深，泛出一种死灰的光泽。他抬脚，鞋底粘着一块碎瓷。他拿起来看，白底蓝花，裂口锋利。割破风灵指肚的那一片，此刻躺在手心，带着体温，也带着血腥味。
“林霜的字。”风灵突然说。
江晨抬头，视线落在她脸上。
“你怎么知道？”赵铁山问。
“这写法。”风灵指着水面，指尖颤抖，“最后一笔拖得长。师父以前骂我，写罚抄的时候，总是这样拖笔。”
赵铁山哼了一声，鼻息粗重。
“死人写字，鬼画符。”
“不是鬼画符。”江晨说，声音平得没有起伏，“是指路。”
“指哪儿？”赵铁山问。
“北岸。”
“我们怎么过去？”
“游过去？”风灵问。
“水里有东西。”赵铁山指了指水面下的黑影。那些黑影不动，静止着，像是沉在水底的石头，但形状不规则，有的长，有的圆。
江晨蹲下，把手伸进水里。指尖碰到那两行字，冰凉刺骨。水温低得不正常，十一月的河水不该这么冷，像是刚从冰窖里捞出来的。他把手抽回来，甩了甩，水珠落在木板上，晕开一小圈暗红。
“别碰。”赵铁山喝止。
“碰了没事。”江晨说。
“万一有事呢？”
“怕什么。”
赵铁山瞪他一眼，眼皮耷拉着，眼袋很深，里面藏着血丝。
“你手里空了，心里也空了？前面八千个江晨，哪个不是死在这‘不怕’上。”风灵插嘴。
“晨哥。”
“行，我知道了。”
“你看那字。”
江晨看向水面。字迹开始模糊，笔画断裂，像是有人在水里擦拭黑板，粉笔头磨平了。字没了，只剩下一滩浑浊的水。
“消失了。”风灵说。
“没消失。”江晨说，“换了地方。”
“在哪儿？”
“脑子里。”
赵铁山冷笑了一声，笑声短促，他咳了两下，喉咙里的痰音很重。
“玄穹给你吃了什么药？”
“没吃药。”江晨站起来，膝盖伸直，骨头响了一声，“吃了布条。”
“那是林霜的怕。”
“也是她的记性。”
风灵摸了摸胸口，硬物还在，隔着衣服硌得慌。她没拿出来，不敢拿。
赵铁山走到桥头，靴子在烂木板上踏出坑洼。雨水顺着帽檐滴落，砸在他肩膀上，他不擦，看着北岸。雾气浓得看不清轮廓，只能看见几点幽绿的光，像是磷火，又像是灯笼。
“那边有光。”他说。
“灯？”江晨问。
“不像。”赵铁山摇头，“太静。”
风灵凑过来，眯着眼，睫毛上挂着水汽。
“是眼睛。”
“谁的？”
“不知道。”
江晨走过来，站在两人中间，视线越过他们落在北岸。那两点幽绿的光闪了一下，灭了，黑暗重新笼罩。只有水滴声还在敲打着耳膜，滴答，滴答，越