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第二天上午，铁锚巷。
冬日的雾都东区比西区要冷上几分，街道两旁的砖墙被煤烟熏得发黑，墙根处堆着未化的积雪，被行人踩成灰黑色的泥浆。铁锚巷十二号是一栋三层旧砖楼，外墙爬满干枯的藤蔓，门廊下面摆着几盆冻蔫了的花，花盆里的土结着薄冰。华生和夏洛特走到门口时，玛格丽特已经在一楼窗户后面等着了，看见两人的身影就推开门迎出来。
“来得挺早。”老太太今天穿了件深灰色的厚呢外套，手里端着一杯热茶，上下打量了两人一眼，目光在夏洛特手里提着的那只小纸袋上停了一下，“那是什么？”
“糖。”夏洛特把纸袋递过去，“您昨天说要两罐，我们先带了一罐来。”
玛格丽特接过纸袋往里看了一眼，嘴角翘了翘，嘴上却说：“我随口说的，你们还真买了。”她把纸袋往兜里一揣，“上楼吧，艾琳一早就出门了，在印刷店。我带你们看她的房间。”
楼道很窄，只容一人侧身通过，木质楼梯踩上去吱呀作响，扶手上的漆磨得斑斑驳驳。玛格丽特走在最前面，夏洛特跟在中间，华生殿后。走到二楼拐角的时候，夏洛特脚下踩到一块松动的地板，木板往上一翘，她整个人往前一倾，差点扑到玛格丽特背上。华生从后面伸手扶住她的腰，把她稳住了。
夏洛特回头看了他一眼，没说话。
玛格丽特在前面头也没回：“那块板子松了半年了，我一直想修，老忘。你们待会儿下来的时候踩靠墙的那边，别踩中间。”
二楼有两扇门，右边那扇上了锁。玛格丽特从口袋里摸出一把钥匙，插进锁孔拧了两圈，门开了。
房间不大。一张单人床靠墙放着，被子叠得整整齐齐，枕头搁在床正中，连一丝褶皱都没有。床脚摆着一只旧皮箱，箱子上面盖着一块灰布，布面抻得平平整整。靠窗放着一张书桌，桌面干干净净，上面什么都没有——没有笔，没有纸，没有墨水瓶，连一星灰尘都看不见。桌边是一把木椅子，椅子端端正正地塞在桌子下面。窗户关着，窗台上放着一盆仙人掌，盆土是干的，但仙人掌长得不错，没蔫。
“住进来半年，”玛格丽特站在门口，一只手搭在门框上，“从来没让我进来过。楼下水管漏了要检查，她堵在门口说‘我自己来’，最后从我手里接过工具，自己修好了。我连门槛都没踩进来过。”
夏洛特走进去，站在房间中央转了一圈。她的目光从床到桌到椅子到衣柜，最后停在墙角的衣柜上——那是只老旧的橡木衣柜，柜门关着，拉手有些松动，但柜身擦得干干净净。
华生跟在她后面，低头看地板。艾琳房间的地板是老橡木铺的，被踩了十几年，板面磨得发亮，缝隙里嵌着灰垢。但有一条痕迹是新的——从门口到衣柜前面的地板上，有几道平行排列的划痕，颜色比周围的灰垢浅，边缘还带着新鲜的木屑。
“搬过重物。”华生蹲下来，手指虚虚地顺着划痕划了一下，“从门口搬进来的，停在衣柜前面。东西不轻，不然地板不会刮成这样。”
“多重？”夏洛特走过来看。
“看划痕的深度和宽度，大概在六七十斤往上。”华生站起来，走到衣柜前面，“而且搬了很多次。地板被反复刮过，新痕叠着旧痕。”
他打开衣柜。柜子里挂着几件旧衣服——两件洗得发白的棉布裙，一件深色的厚外套，衣架挂得整整齐齐，间距都差不多。柜子下层放着几双鞋，一双旧皮鞋，一双布鞋，鞋底刷得干干净净。华生把衣服拨开，敲了敲衣柜底板，声音发闷。他蹲下去，把手机贴在底板上摸了一圈——底板表面有几道压痕，分布均匀，像是长期放过什么方正的东西，后来搬走了，压痕留了下来。
“这里放过东西。”他直起身，“尺寸不小，大概一尺见方，压痕有好几处，是几个相同大小的东西并排放的。”
夏洛特正站在书桌旁边，拉开抽屉看了一眼。抽屉是空的，连一根线头都没有。她敲了敲桌面板，眉头动了一下。
“华生，你过来敲一下。”
华生走过去，用指节叩了叩桌面。声音跟普通桌子不一样——普通实木桌面的敲击声是清脆的“笃笃”声，但这张桌子敲上去闷闷的，像是里面有夹层。他翻过桌子看底部，桌面底板上有重新钉过的痕迹，钉子比周围的旧钉子要新一些，钉帽没有生锈。
“夹层。”他蹲下来看着那些新钉子，“这块桌面被人拆开过，往里面藏过东西，后来又封回去了。钉子的新旧程度不一致，封回去的人手艺一般，没对齐。”
“藏什么？”夏洛特问。
“看尺寸，不会太大。”华生拍了拍桌面，“要么是纸一类的东西，要么是小件工具。”
夏洛特走到靠近衣柜的那面墙边，用指节叩了叩墙面。墙壁发出沉闷的“咚咚”声，和别处不一样。她又敲了两下，换了个位置再敲，眉头