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应，依然写下‘你好吗’这三个字。”
风起了。
我从口袋里掏出第五百零五封信，还没写完，只有一句话：
>亲爱的世界：
>我决定不再隐藏了。
我把它折好，放进怀里。明天，我会找一个干净的邮筒，把它投进去。
也许它永远不会到达谁的手上。
但没关系。
就像种子不知自己能否发芽，火种不知自己能否燎原，一封信的意义，从来不在于是否被读到，而在于??它曾被写下。
在这个人人都被训练成沉默的年代，**写下本身就是反抗**。
前几天，我又回到青葫小学。孩子们见到我，欢呼着跑过来，拉着我要我听他们新写的信。一个小男孩递给我一张皱巴巴的纸，上面用拼音夹杂着错别字写着：
>“qinaidebabay：
>我zaixuexiaodudaoleliangshushudexin。
>我zhidaonibuaiwole。
>danwobushimeiyongderen。
>Wohuihuahua，huibeigushi，huanhuigeilaoshujiaoshui。
>Nizoulemeiguanxi。
>Woyoulaoshihepengyou。
>dengnihuilaideshihou，woyidinghenbang！”
（亲爱的父亲：
我在学校读到了梁树树的信。
我知道你不再爱我了。
但我不不是没用的人。
我会画画，会背故事，还会给老树浇水。
你走了没关系。
我有老师和朋友。
等你回来的时候，我一定很棒！）
我读完，喉咙像被什么堵住了。
我蹲下身，抱住这个瘦小的男孩，轻轻说：“你爸爸如果能看到这封信，一定会哭的。”
他仰起脸，眼睛亮亮的：“那……我能把它寄出去吗？”
我点点头，陪他走到操场边那棵说心树下。他踮起脚，把信塞进树洞。风吹过树叶，沙沙作响，仿佛在回应。
那一刻，我忽然明白，老者种下的从来就不只是一棵树。
他种下的是一个信念：**只要还有人在说真话，希望就不会死去**。
几天后，我收到一封信，来自南方一所监狱。信纸很薄，字迹工整：
>梁先生：
>我是一名服刑人员，因参与“遗忘协议”数据清洗被判十年。
>昨天监区放风时，狱警递给我一封信，说是从“无名邮路”来的。
>打开一看，是我母亲写的。她已经去世三年了。
>可那确实是她的笔迹，写着：“儿子，我知道你做了错事，但我一直记得你六岁那年，把最后一块饼干留给我。”
>我跪在地上哭了很久。
>原来原谅，是可以穿越生死的。
>今天我向管教坦白了之前隐瞒的一条线索：在西南某基地，仍有三百余名儿童被用于情绪抑制实验。
>我不知道这能不能弥补什么。
>但我想试试。
>因为你让我知道??
>即使是最黑的夜，只要有人说出一句真话，光就有了缝隙。
>??李诚
我立刻联系陈远，启动救援行动。
两周后，那三百多个孩子被安全转移。他们大多沉默寡言，眼神躲闪，但在临时安置点的第一晚，有人发给他们每人一张信纸。
第二天清晨，工作人员在院子里捡到一堆烧尽的灰烬。其中一片残纸上，依稀可见几个字：
“妈妈，我想你了。”
还有一个孩子，在墙上用蜡笔画了一扇门，门缝透出光，下面歪歪扭扭写着：“我说了真话，门就开了。”
我站在门外看了很久。
原来所谓觉醒，并不需要惊天动地。它可以是一个囚犯的眼泪，一个孩子的涂鸦，一场无人见证的焚烧。
只要有人肯说，就永远有人会听。
昨夜做梦，我又回到了十年前的那个雨夜。我站在说心树下，浑身湿透，手中握剑，满心仇恨。树影摇曳，低语如潮。忽然，另一个我从树后走出??现在的我，白发微霜，衣衫简朴，手中无剑。
我们对视良久。
过去的我说：“你放弃了复仇？”
现在的我说：“我没有放弃，我只是换了方式。”
“那你到底赢了吗？”
我笑了笑：“我不知道。但我知道，有五百多